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穿越烟囱与
烟囱的黑森林，
我想走访那踯躅在
湮远年代中的春天
春天必然曾经是这样的：
从绿意内敛的山头，
一把雪再也撑不住了，
噗嗤的一声，
将冷面笑成花面，
一首澌澌然的歌便从云端唱到山麓，
从山麓唱到低低的荒村，
唱入篱落，唱入一只小鸭的黄蹼，
唱入软溶溶的春泥——
软如一床新翻的棉被的春泥。
那样娇，那样敏感，
却又那样混沌无涯。
一声雷，
可以无端地惹哭满天的云，
一阵杜鹃啼，
可以斗急了一城杜鹃花，
一阵风起，每一棵柳都会
吟出一则则白茫茫、
虚飘飘说也说不清、
听也听不清的飞絮，
每一丝飞絮都是一株柳的分号。
鸟又可以开始丈量天空了。
有的负责丈量天的蓝度，
有的负责丈量天的透明度，
有的负责用那双翼
丈量天的高度和深度。
而所有的鸟全不是好的数学家，
他们吱吱喳喳地算了又算，
核了又核，
终于还是不敢宣布统计数字。
春天就是这样不讲理，
不逻辑，而仍可以好得
让人心平气和的。
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